Después de la Guerra Biológica

Ayer leí un libro. Un libro que normalmente no se lee en una tarde. Un libro grande y largo donde se enlazan a la perfección las distintas historias.
Lo más llamativo del libro eran sus páginas, finas como la película de pintura que deja el carmín en tus labios. Si las letras fueran más grandes y las páginas más anchas no hubiera podido comprarme el libro.
La obra estaba dividida en dos actos; uno nuevo y otro antiguo. Cada uno especial.

Todo empezaba con dos personajes: un hombre y una mujer. La historia avanzaba con las nuevas generaciones; con los hijos, los nietos, con los nietos de los nietos... y así hasta llegar a la segunda parte. Donde, con gracia y ligereza, se narra la vida de un joven muchacho a partir de cuatro versiones parecidas.

Hoy tuve un sueño. Un sueño de amor y destrucción donde yo era el ilusionista que movía los hilos de unos muñecos rebeldes.
Primero apareció tierra, con ella el cielo y el agua. La luz. Los animales siguieron. Había muchas mariposas distintas... Como es mi sueño, reinan mis gustos.

Divisé un jardín con altas murallas que le separaban de los otros parajes. En la puerta habían gravados de querubines. Dentro había dos jóvenes, como en el libro que leí (¿Tanto influye la realidad a los sueños?). No se porque, mi mano pasó por encima del jardín y este, se derrumbó.
Desperté en mi cama, sudando. ¿Había matado a los habitantes del jardín? Necesitaba continuar soñando.

De nuevo en mí mundo vi nacer un niño. El niño creció y se convirtió en una esperanza junto a doce amigos, u once, inseparables. Mas, de nuevo, mi mano se posó encima de aquello que yo contemplaba con devoción y lo destruyo. El que decía ser mi hijo fue colgado de una cruz y desperté.

Cuando el sudor frío se fue, la nube de sueños me engulló y soñé por última vez.
Mí mundo había cambiado. Ya no estaba solo en lo alto de la creación... Unos pájaros de metal, que yo no había visto crear, cortaban las nubes. En su plumaje aparecía un símbolo de mi sueño anterior, una cruz con cuatro piernas.
Sus excrementos, al caer al suelo, creaban caos, destrucción, sufrimiento, dolor. Y pensé: ¿Estas son entes nacidas un día de mí? ¿Fui yo y no mi mano quien mató en el primer sueño? Si soy el ser perfecto de este mundo; ¿Por que obro sin pensar? Y desee despertar.

Cuando desperté mis ojos se negaron a obedecer y Dios me empujó al sueño, y como esclavo suyo me limité a su voluntad, obedecí.

Volví al... ¿inicio? Tierra, el cielo y el agua. La oscuridad. Nubes de metano y oxido de azufre. Dióxido de carbono. Hay un hombre, un superviviente, esta leyendo un libro de finas hojas y pequeña letra. En el lomo se distingue la palabra "Sagrada"...

No se porque no pude despertar esta mañana. ¿O fue ayer? El tiempo se relativiza... Y ahora él esta durmiendo.

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Títeres manchados

Títeres manchados
esquivando los charcos,
llorando a su amo,
llamando a la muerte,
orando su alma...

Con este poema malo pretendo introducir una pequeña historia, de, quizás, una larga lista, que dice así:

Érase una vez en un tiempo no muy lejano y en un lugar indeterminado, una gran ciudad llamada "Narba". En esa gran ciudad había una pequeña tienda donde un hombre no muy mayor construía juguetes.

Un día, como cualquier otro y a la misma hora que los demás, entró a la tienda la joven muchacha llamada Tod. Le traía un nuevo vestido para la nueva muñeca, que en breve estaría acabada.

-¿Té gusta este nuevo vestido?

-Tod, yo no te había pedido esto...

-Ya, perdona, es que cuando vi a la Reina la última vez, me quedé con las ganas de coser un vestido como el suyo...

-Bueno... Ahora no es esa la idea que tengo para la nueva marioneta... Pero para la próxima lo utilizaré. Ahora lo que necesito, y cuando antes mejor, es un vestido sencillo, de campesina, un vestido como el tuyo.

-¡Perdona! yo no soy una campesina...

-Ja, ja, ja. Bueno... ¿Lo tendrás mañana?

A la mañana siguiente, ya no era un día cualquiera... Tod no llego a su hora, y en su lugar apareció una cesta en frente la puerta. Dentro la cesta había un vestido de campesina. Él, al verlo, lo entró y, en el almacén de la pequeña tienda, lo colocó al nuevo títere...

-Ya se que no recuerdas aquel día, en el que, sin querer, te robé la belleza. Por eso ya no me amas, aunque no lo recuerdes. No recuerdas nada, porque yo te lastimé... Pero ahora eres mía, de nuevo. Tod, nunca me has amado siendo de carne, quizás ahora siendo de plásticos y metales...

-Quizás, quizás...

Pero él no sabía que la joven campesina había entrado sigilosamente al almacén, intentando ser la primera en ver la nueva maravilla de su querido, y menos sabía que ella recordaría lo que pasó "aquel día", y menos aún que le abrazaría...

La mañana siguiente continuó sin ser un día cualquiera... El constructor de preciosas marionetas de esbeltas figuras que, si mirabas de reojo, parecían bellas mujeres, apareció muerto en el almacén de su pequeña tienda.

En los periódicos decía que la muerte había abrazado al juguetero.

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Dulce niña de sonrojadas mejillas

En un parque había
una pequeña niña
de sonrojadas mejillas
y rubios cabellos.

Sentada en el columpio,
invertía el preciado tiempo
entonando una bonita
canción de dulce amor
dulce amor adolescente
que jamás conocería.
Sentada.
Viendo jugar los niños
alegres y chillones.
Sentada,
mirando fijamente nada.

Sus ojos de miel no lloraban,
aunque la canción hablara
de muerte y desgracia.

Pues resulta que,
las muñecas de porcelana,
solo miran sentadas.

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Dios ha muerto

Nietzsche denunció de este modo una actitud que empezaba a desarrollarse en su época y que en nuestros días esta llegando a un estadio peligroso. Hablo de la perdida de valores.

Parece ser que la libertad ideal sin rejas de los primeros filósofos ha degenerado en un libertinaje dispuesto a arrasar nuestra sociedad. Quizás, por el momento, es un hecho que solo vemos los que estamos día a día en un sector de la sociedad preadolescente y adolescente, pero ¿que pasará cuando estas generaciones avancen?
¿Nos espera más degeneración o por el contrario una nueva época de represión (sin ser causada por la política ni la religión) moral? ¿O no es necesario pensar en esto puesto que mi generación no llegará a tener hijos por la, cada día más cercana, Tercera Guerra Mundial?

Sea como sea, la perdida de valores es un problema social que en este país se intenta solucionar con métodos bastante inútiles y precarios.

Cuando los pequeños de la sociedad pierden el respeto por los mayores y por el prójimo, la cosa da que pensar pero, sinceramente, a mi eso poco me preocupa. Me corroe más pensar que poco a poco la gente va perdiendo, de un modo bastante inconsciente, el respeto a uno mismo. Cuando te vas por los pasillos de un colegio donde imparten la E.S.O, descubres que, todas las niñas se llaman entre ellas (disculpen el vocabulario que viene a continuación): putas, zorras, guarras, calienta... con esta actitud, no solo demuestran que han perdido todo el respeto hacia sus congéneres, sino que están dispuestas a perder la voluntad de ser respetadas, y no olvidemos que la voluntad es la razón de nuestra existencia (según Schopenhauer).

Ya divagaré más otro día que hoy me he extendido demasiado.

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Internet

Ese gran amigo: Internet.

Mi gran amigo me ha dejado tirada en una esquina... Ahora pueden passar dos cosas que sobreviva (la más provable) que mate a los altos directivos de Orange... parece una locura pero estar atentos a los periódicos.

Odio quedarme sin Internet...

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Soy un desastre

Mi cuarto es un desastre. Esta lleno de libros por todas partes, por tener tengo hasta en el suelo un par...

Estoy trabajando en un trabajo importante y he de leer mucho, sobre el mismo tema y autor... Me da coraje no tener tiempo para leer buenos libros, libros con historias y sentimientos... estoy empezando a odiar los ensayos... Creo que crucificare el Anticristo de Friedrich Nietche, aunque primero tendré que rebuscar en la montaña de libros... Quizás en otro momento.

De lo que realmente tengo ganas es de escribir... Me da igual no ser la mejor escritora del mundo. Me da igual ser una mediocre.
Cuando escribo soy feliz. No he de demostrar nada a nadie, solo al corrector de Word, he de demostrarle que se más que él.

La única persona que podría hacer que ahora mismo no me ponga a escribir durante horas estará viendo Star Wars durante un buen rato (creo)... ¡Me da tiempo de escribir algo corto!

Estoy perdiendo el tiempo aquí...

Tenía que haberme hecho un blog antes.

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Proyectos...

Tengo dos proyectos entre manos;

• El primero: una historia buena, unos personajes carismáticos, unos escenarios fantásticos (literalmente), reflexiones filosóficas para dar y vender...

• El segundo: es un recopilatorio de pequeñas historias con un transfondo moral...

¿Por qué no tengo tiempo para escribir?¿¡POR QUE!? Solo tengo esbozos, ideas, pinceladas, dibujos de escenas... ¡lo que da tiempo de hacer en el autobús! Pero no tiempo para sentarme en la terraza con un Acuarius frío, mi pluma estilográfica y horas por delante para que mi mente y el papel hagan el amor...

Resignación. Resignación. Resignación. Re... Desesperación.

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